PROLETARIOS S.A de C.V

Por Luis Daniel Pulido

En Chiapas es casi obligación platicar con sus jóvenes zapatistas, muchachos que te cuentan historias y las resuelven como si escribieran novelas policíacas donde todos los casos dependen de sus pequeños cuadros de gloria.

Todos, menos ellos, somos culpables de la “criminalidad” con la que se trata a los indígenas cada vez que te fumas un Camel o te bebes una Coca-Cola.

En aras de ser convincentes recitan odas al proletariado y publican manifiestos, y aunque te los encuentres en una cafetería su mirada es la de un ratón que te ve con desconfianza porque, seguro, en algún lugar escondes alguna cámara o un micrófono que los delatará con el“enemigo”.

Compadres de “la solidaridad más solidaria” escriben poesía, y nada más no se muera uno de sus ilustres integrantes porque el “martirismo” hace todo un discurso libertario desde esa especie de tecnocracia campesina, aún cuando lo que los haya matado sea una maldita apendicitis.

PROHIBIDO DIOS

Por Luis Daniel Pulido

La mayor parte de mi vida la he pasado en hospitales y por ello, quizá, he perdido el aprecio a los detalles domésticos. Voy poco a casa, principalmente a deshacerme de la basura o jalar el gatillo contra gatos que mueren a la mitad de la sala. No soy astrónomo pero disfruto el sentido de comunidad que tienen las estrellas, ir por la libre en atención a cada detalle: una luz, un lucero, una constelación que emprende largas travesías y zurce en el cielo el Mediterráneo o el Báltico.

Los hospitales son invisibles mientras nadie descubre que estoy mirando. Sin necesidad de juicios la destrucción es total: desde adentro no existimos si no es por el sonido de los celulares, los desplazamientos de una ambulancia, las pesadillas del enfermo terminal que sincroniza su reloj con el de la morgue.

El blanco, color distintivo y círculo vicioso, crece a tientas por las noches como un enorme calendario donde cada fecha es un destino imprevisto.La soledad conforma una larga descripción de objetos para clasificar, empacar y distribuir en dos tercios de polvo y telaraña; en cierta forma matar a golpes recuerdos y hacer que los muertos choquen entre sí, no importa si son niños pintarrajeados de leucemia o cáncer, el aleteo de sus almas reprocha por igual la inexactitud de las defunciones.

Los hospitales nunca están a la altura de los héroes, son viles y coexisten por la vileza de otros que se suman para exagerar el tedio de rutinas sencillas como lo son tomar muestras de orines y mierda, inyectar insulina, bañarse sin poder quitar el olor a cloro y sangre de la piel, escalopas y genitales.

Los enfermos, sin embargo, pasan los días como si todo fuese completamente normal, toman con ambas manos a dios, un dios asido a cuerpos que se despedazan, un dios cansado de ser árbitro de los destinos propios y extraños… un dios, al fin y al cabo.

He conocido gente que me habla de él como si leyeran mi correspondencia, gente que exhala metros de bondad presuntuosa pero que en su concepción no es más que un documento burocrático, palabras de aliento que nunca llegan.

Los hospitales se hunden en el agua pestilente de las ciudades para emerger, días después, en un maravilloso desfile de muertos.

Ojalá encuentres el tuyo. Te deseo suerte.

FÁBULA DE LOS MIRAMONTES SOBRE EL CHIAPAS MUJER ANTES QUE HOMBRE

Por Luis Daniel Pulido

Para el Club de la Guanábana y sus “feministos” del comando Z

La mujer fue la primera
en habitar la tierra:
no lo digo yo,
lo dice la Bolívar
de la clase media
en su Biblia que prohíbe
las minifaldas

La mujer llegó
a través del hueso
latinoamericano de Allende
para embellecer la lucha
y el canto

El hombre bajaba
de los árboles

Ya, juntos, se diplomaron
-con vigor y emociones generales-
en el discurso marxista,
en ponerle pecho y cara
a la lucha de clases,
al 2 de octubre no se olvida
y a la república de las barras
y las estrellas

No se nombraron Adán y Eva
porque sería estar a favor
de conspiraciones civiles
y militares norteamericanas;
así que adoptaron el estado rural
de los nombres mayas

Hombre y mujer se manifiestan:
son escritores o periodistas,
se mueren de todo, se mueren de nada

Aman los recursos naturales
por sobre todas las cosas,
y no hablan de globalización
o multinacionales

Él es combatiente,
ella mártir,
y comparten el banquete
de sus dioses minerales

Bonita familia de cuervos
que se comen el corazón
de los niños para vomitarlos
en el Grijalva

DARWIN RELOAD

Por Luis Daniel Pulido

La evolución de las especies en su concepción política. Rodeados de leyes y no de agua, surgen desde las cloacas anunciando la redención de una silla. Esto advierte referéndum de rémoras e insectos.

Les fascina la patria y estornudan democracias; reducen la historia al mínimo, tanto, que todas las tesis políticas se pueden leer en una miserable barda. Ejemplos: Bienestar para tu familia, Uno con todos, Hechos no palabras.

Necesitan por naturaleza licencias sexuales, en ello la síntesis de sus movimientos simiescos.

Asumen responsabilidades sociales, y por supuesto, la diversidad biológica de las coaliciones. Y así, bajo las inestabilidades de su naturaleza, todo es opción, jamás regla.

Se especula, por medio de la valoración de capitales, que su temperatura corporal varía.

Los machos se arrastran con su caparazón partidista por las ciénegas de un reino perdido que se deforma al paso de sus huellas en la arena. Las hembras, asumiendo que copular es un juego político, depositan sus huevos en la misma arena. Su sombra es un avestruz.

Pero no tienen crisis de identidad, ya que estos neo-animales registran sus intentos de hablar en una cajita policromática que regula todos los ejercicios previos de evolución. Qué pena que caminen hacia atrás.

Y ahí van simios, tortugas, avestruces, pelícanos, gusanos, zopilotes, reptiles, alacranes, cerdos, pavorreales. Todos auspiciados por el creador, una madre de mil cabezas que genera mercado y codicia como lo es cada uno de los partidos políticos.

Clasificarlos, mister Darwin, le daría un aire científico a la mierda.

Dejémoslo así.

CAÍN DICE UNO, Y DICE VOS

Por Luis Daniel Pulido

Las formas más tradicionales de control social se dan cuando se agrupan síntomas y secuelas dentro de las mismas coordenadas de justicia y derechos comunitarios, es decir, una “revolución” específica de personajes y escrita a manera de guión para ser unidos a pesar de sus diferencias ideológicas.

Este diálogo que no proviene del fracaso sino del desprecio, define el indigenismo contemporáneo desde la consigna irrenunciable de inestabilidad bajo las generales de la denuncia, esa especie de mundo de la fantasía que todo aspirante a guerrillero tiene a costa de no adelantar su muerte histórica.

Esta postura que viene más de la emoción que de proyectos donde podamos ubicarnos desde una épica generosa, dibuja claramente el porqué se habla de “indios pobres” sólo cuando éstos son relativos en número e importancia a las víctimas de tragedias como las de Acteal.

Sin estas concesiones o tiempos oficiales, se adolece de virtudes a cambio de líneas generales de acción para medios y organizaciones en conceptos de gasto y presupuesto. El fondo, como diría Foucalt, sigue siendo poder y deseo, en este caso, geográficamente determinados.

Por eso Chiapas es una sombra que se arrastra entre el dato básico y las lecturas cabalísticas sin poder construir una morada de dignidades justas.

Se puede en relación a los hechos criticar quedito, consultar el mismo banco de criterios, el pasamontañas que cubre el rostro cíclico de la tragedia, el acento en la voz que nos determina como buenos chiapanecos, ese tono agonizante que se impone como quien arroja maldiciones pero también –en conjunto- políticas de reconciliación y estados de guerra permanentes: un público que se integra día a día al consumo de estas expresiones y que “fortalecen” la imagen de Chiapas en esa combinación de hospital psiquiátrico Gobierno-Coneculta-Raúl Velasco.

LIVIN’ LA PATRIA LOCA

Por Luis Daniel Pulido

En alguna parte
-un cactus, una estatua
o la Universidad de Maryland-
tu nombre no garantiza la belleza;
eres el interior de museos y parques,
fábula de gacetilla, el cordero
en la competitividad de las naciones,
la barra mexicana de abogados,
la visión de futuro compartida,
el total de nuestras vidas,
un miembro de la Corte

Eres el águila, alma mater,
Constitución Política,
administración, judicatura,
Plaza de las Tres Culturas,
Barragán o Farías

Eres también el zapatista,
el graffiti, la irrefutable
arqueología donde se ubican
por igual calles y fraudes electorales

En alguna parte
-memoria histórica,
panza de estándares y reglas-
te comes enterito el padrón
de tu Educación Pública,
tus neurastenias criollas,
nacionalistas, marxistas e indígenas

Eres la suave patria,
el matorral, la bandera,
el acalorado Malcom Lowry,
el que bautiza intereses y apetitos,
los cocteles de Krauze,
la salchicha Frankfurt,
el aliento y la inspiración,
la vuelta al mundo
en un ajuste de cuentas

EN VOZ DE SILVER SURFER

Por Luis Daniel Pulido

Nunca he visto un poema
en tiendas de autoservicio,
uno que funcione con sensores
de presión y salgan hadas y brujas

Los poemas que he visto
no hablan de aves que emigren
a Dakota en un sintonizador
de alarmas para tormentas

Hay poemas sobre cacerías,
propiedad privada, peleas callejeras

Poemas consanguíneos,
de ánimo, entereza e indiferencia

Poemas de escolleras indigenistas,
de árboles que no completan
el diámetro de selva,
de la webcam revolucionaria:
el alfabeto de una violencia
que ya hemos respirado

Nunca he visto un poema
que desenrede la indiscreta
petulancia de llorar a sus indios
muertos como Magdalenas,
es decir, de donde viene
ese nacionalismo limpia monedas
que cantan todos los lunes
como niños malcriados

Artistas de la sonrisa falsa,
agentes para la fiesta y el aplauso