Por Luis Daniel Pulido
Y te vas, desapareces, te urge tu oficina,
atender a los comisarios culturales de tu pueblo miserable
Te vistes, y tan guapa como siempre, me dejas notitas sobre tu fe,
tu dios, la dieta del perro y que contribuya a la salud del teatro
y no olvide caminar con precaución los círculos bautismales de tu fe
sin zapatos y de blanco
Que no olvide lo buena persona que eres,
la sazón de tu pecho cuando llego triste a casa,
la corona de espinas y los cohetones y la tambora
y los orgasmos que evitan el escarnio de los que ven
tropezar a los ciegos con la violencia exacerbada
de los movimientos obreros, de las llamadas no contestadas,
de los simulacros antiterroristas, de los festivales de rock cerveceros
No sé si es necesario que te vistas de prócer campesina,
de turista de “Mixquic por una noche”, si donde vives
–y desde 1937– las revoluciones son los juegos florales,
los cielos abiertos donde las moscas son ultraterrenas
y dan votos a la historia de las mentiras verdaderas
Ay, la mujeres son buenas personas con máscara permutable. Es lo más intrigante.
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